para João Cabral de Melo Neto

Erguido em eras, novas 

fases, aeronaves à sorte: 

um dia a menos

ao menos se diria,

quem sabe o toque, 

a agonia, quem sabe

o corte onde cabe a vida,

ida – ir e não ir como 

uma ferida. 

 

De perto tudo é, 

e tão que nem parece 

que nada tece o real,

realmente – somente a morte?

Partida. Eros navegando 

no mar dos suicidas: 

coléricos feixes, genéricos 

dentes, rindo a risada

maldita.

 

Frutas, tubérculos, peixes –

abstratas grutas, indigestas

sementes paridas de

gestos no 

século das sintéticas

iras. A lira útil, a imensa

barriga, na sombra os

escombros e os restos:

a lombriga. 

 

Cobrir o coberto, 

fútil dilema da lida, 

aquilo que à quilo 

se vende, peso por peso –

medida. Teorema deserto,

sem preço e saída: 

além do vazio

que pende e, pendendo,

se esquiva. 

 

Os cinco dedos das mãos, 

os nove círculos, 

a cisma: até que se prove o veneno 

e sobreviva –

até que se esqueça o mistério

que a água cultiva (o

segredo da marca que a lava batiza): 

um cego no breu da palavra, 

lavra amiga.