para João Cabral de Melo Neto Erguido em eras, novas fases, aeronaves à sorte: um dia a menos ao menos se diria, quem sabe o toque, a agonia, quem sabe o corte onde cabe a vida, ida – ir e não ir como uma ferida. De perto tudo
você imagina uma pintura e perde o sono pois não consegue descrevê-la com as palavras ou as mãos eu, que cerro os olhos, mas desperto bem antes do sol, imagino uma casa vermelha uma montanha em 24 tons de verde este áudio – sonho pode ser ouvido uma vez e
Assim que chego no ônibus me vem a ideia de um texto. Estou sentado no banco da janela do 613. Me lembro de uma amiga, Andressa, que tem o dom da vidência em sonhos. Me lembro que enquanto ela dormia, ela via o que eu pensava. Sentia quando eu
lendo Julia Raiz Antes que se deem conta, movo a pedra sem tocá-la. Que me olhem agora: apareço só para te deixar em dúvida. Você não sabe se existo mesmo. Se posso mesmo fazer como está escrito. *** N.E: O poema faz parte da série “História, poema”. Você pode
às vezes tenho pretensões nada humildes sobre as coisas que quero escrever, refazer Eclesiastes, e dizer eu mesmo o que disse Salomão, Salomão agora dá ensinamentos sobre como é fazer poesia no Rio de Janeiro, então, imagino que isso seja possível, e o hebraico se abre para mim, todos os
talvez mandar um texto pra revista Usina seja isso mesmo, uma maneira de obrigar as pessoas a lerem um texto meu, de deixá-las curiosas com o que tenho a dizer, por mais que eu escreva por aí, e insista em praticar esse exercício, por mais que eu me dobre ao
I. Vide o fato da grandeza: não posso transmigrar o que me sonha a beleza. Mas supondo que a posso, qual seria essa beleza que tanto tento e endosso? Penso que saudade da morte não seria, nem o transmigrar de uma vida com sua sorte. Pois a beleza é harmonia
Fronteiras serão sempre lembradas entre cruzes do espírito sempre outro de tua natureza serão riscadas no emaranhado do por vir, que comunica. *** Este poema faz parte da série Atmosferas
Crucial o momento em que fazer sentido já não faz sentido aquele instante em que de madrugada, o vento nas árvores – e o que mais? só isso (penso que devo ter morrido). hum? Que me diz desse momento – em que se intui que melhor seria fundir-se às coisas
Saiu no jornal: três corpos morreram no Rhône ontem, e talvez um pouco hoje, não sabemos com certeza, porque falta aparecer um. Este que sumiu talvez esteja ainda vivo, mas só um pouquinho. Meditando entre as algas, ele guarda um restículo de ar nos pulmões, como quem esconde, em segredo,