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Vinícius Gusmão

Casa das Máquinas

A lâmina deitada – tipicamente aço – perfura o gentílico das névoas, fomenta crenças no sermão da impossibilidade – ali está o cristo enfraquecido, aberto por detrás da mão de deus.   Nós, pequenos habitares entremontes, olhamos ao redor e padecemos de Oeste, vamos aceitando a inação, a tenra terra

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do controle sob o acaso

seria bom saber de ti um pouco mais que a discórdia. arrastar flores ou enlear cítaras falsas com imagens de praias e céus. desenhar Pernambuco na tua imag – inação enredada de ritmos condutos guinados pela irreverência do acaso – ah, o acaso. tentar lhe medir partículas, calcular movimentos atômicos

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serra dos órgãos, no quarto ano da Chuva

Sento na escada de pedra e limo, rachada pela metade em todos os degraus. A terra por debaixo briga para levantá-la, expulsá-la do domínio conquistado. Contamos cem ou talvez cento e dez, cento e vinte anos que foi construída, aqui no lado leste da casa, no exílio de todos os

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Fevereiro

Ingestão de dietilamida e ninguém não sorri debaixo do sol, dançando amargo-salivado, agarrado nas bandas do nbome (que todo mundo resolveu falar e se fazer de preocupado agora, como se amargar nunca fosse utilizado como parâmetro de qualidade; e eu também, só sommelier nóia e charlatão).

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